Il y a quelques jours, je me suis retrouvée avec deux amies que je ne vois pas souvent. Nous étions à la Ferme, à Aubenas. Un de ces lieux simples et chaleureux où le temps ralentit presque sans prévenir, où les conversations prennent une autre épaisseur, comme si quelque chose pouvait enfin se dire sans être filtré. Nous avons parlé de nos vies, de nos trajectoires, de ce qui fonctionne… et de ce qui fatigue.
Assez rapidement, un même agacement est apparu, presque en miroir, chez toutes les trois. Cette lassitude face à une forme de discours devenu omniprésent dans nos sociétés hyperconnectées. Celui qui nous invite, encore et encore, à devenir “la meilleure version de nous-mêmes”*.
Pas de colère franche. Plutôt une usure. Une fatigue sourde.
Comme si, à force d’entendre qu’il faudrait faire mieux, être mieux, évoluer encore, quelque chose en nous s’était discrètement contracté. Comme si même les espaces censés nous faire du bien – le yoga, la méditation, la thérapie – étaient devenus des lieux d’exigence supplémentaire. Faire du sport pour être plus performante au travail. Travailler sur soi pour être plus alignée spirituellement. Apprendre à gérer ses émotions pour être plus efficace dans ses relations.
Tout cela peut sembler juste, pris séparément. Et pourtant, mis bout à bout, cela crée une sensation étrange. Celle de ne jamais pouvoir simplement être là, telle que l’on est, sans avoir quelque chose à améliorer, à polir, à optimiser.
À cet instant précis, autour de cette table en bois massif, une évidence s’est déposée entre nous. Et si cette course effrénée à la meilleure version de soi n’était pas en train de nous éloigner, doucement et pourtant sûrement, de ce qui nous rend réellement vivantes ?
L’accumulation invisible : quand le conseil devient pression
Très vite, la conversation a glissé vers quelque chose de très concret. Nous avons commencé à nommer, presque sans nous en rendre compte, toutes ces phrases que nous entendons partout. Celles qui semblent pleines de bon sens, presque évidentes et qui finissent pourtant par peser lourdement sur nos épaules.
Faire du sport pour rester jeune éternellement.
Travailler sur ses traumatismes pour être enfin heureuse.
Apprendre à mieux gérer ses émotions pour ne plus jamais déborder.
Être plus efficace, plus performante, plus consciente, plus présente.
Pris séparément, chacun de ces conseils peut avoir sa place. Il n’y a rien à rejeter en bloc, aucune méthode à diaboliser. Or, en les accumulant, quelque chose se déforme. La bienveillance initiale laisse place à une tyrannie douce.
Ce n’est pas spectaculaire. C’est progressif. Une pression s’installe, discrète, presque invisible, telle une fine poussière qui recouvre tout. Une sensation que l’on pourrait décrire comme un léger décalage intérieur. Comme si, à force d’entendre qu’il y a toujours une version plus aboutie à atteindre, on en venait à regarder sa propre vie comme un chantier permanent.
Il y a toujours un détail à corriger. Un comportement à ajuster. Une émotion à mieux gérer. Une pensée à refréner.
Et ce mouvement, qui pourrait au départ être un élan de croissance authentique, se transforme peu à peu en exigence continue. On ne vit plus vraiment. On s’améliore. On optimise. On corrige.
C’est ce glissement-là qui m’a marquée en repensant à notre discussion. Pas le contenu des conseils en eux-mêmes, plutôt la manière dont ils s’accumulent et finissent par créer un rapport particulier à soi. Un rapport schizophrène où l’on devient à la fois le sujet… et l’objet de son propre regard. Celle qui vit l’expérience et celle qui évalue la performance de cette expérience en temps réel.
Changer d’avis : signe d’instabilité ou de vitalité ?
À ce moment-là, quelque chose de très personnel m’est revenu en mémoire. Pendant longtemps, on m’a reproché de changer d’avis. Cela pouvait être perçu comme de l’instabilité, un manque de cohérence, voire une forme de légèreté coupable.
Dans une certaine logique, très répandue dans le monde professionnel, rester sur une position donne une impression de solidité. On sait où l’on va, on s’y tient, on avance tout droit. Et changer d’avis vient perturber cet équilibre apparent. Cela peut dérouter, agacer, parfois même inquiéter l’entourage qui cherche des repères fixes.
J’ai longtemps essayé de corriger cela. De me « réparer ». De tenir mes décisions coûte que coûte. De montrer que je pouvais être constante, linéaire, prévisible.
Puis, avec le temps, quelque chose s’est inversé.
J’ai commencé à voir que ce mouvement que l’on appelait “instabilité” était en réalité une forme de sensibilité aiguë au réel. Une capacité à ajuster mon regard, à laisser une expérience me transformer, à ne pas rester figée dans une idée simplement pour être cohérente avec qui j’étais hier.
Changer d’avis, ce n’était pas perdre quelque chose. C’était rester en lien avec ce qui bouge. C’était accepter que la vie est un flux et non une ligne droite.
C’était rester vivante.
Quelques jours plus tard, une autre scène est venue confirmer cela, d’une manière beaucoup plus simple, presque banale. J’étais au cinéma, avec des connaissances. Une salle classique, une ambiance plutôt calme, feutrée. Et à un moment du film, sans vraiment anticiper, j’ai éclaté de rire. Un rire franc, spontané, puissant, qui m’a surprise moi-même. Très vite, j’ai réalisé que j’étais la seule à rire dans la salle.
Il y a eu un léger flottement. Un silence relatif.
Un instant où je me suis demandée si j’étais “à côté”. Si j’avais mal compris la scène. Si ce n’était pas approprié, pas assez « contrôlé ».
Puis quelque chose d’autre a pris le dessus. Une forme de relâchement, presque un sourire intérieur. Cette pensée très simple, libératrice : On n’est pas là pour se gâcher la vie.
Alors j’ai laissé le rire être là. Sans le retenir. Sans le corriger. Sans m’excuser intérieurement.
La norme implicite contre l’élan vital
Ces deux moments, en apparence très différents, racontent pourtant la même histoire. Ils viennent pointer un endroit précis où quelque chose se joue en nous, à chaque instant. Ce moment où l’on hésite entre se conformer à une attente implicite… ou rester fidèle à ce qui est en train de se vivre.
Dans un cas, c’était changer d’avis publiquement. Dans l’autre, rire seule dans une salle obscure.
Dans les deux situations, il y avait une norme en arrière-plan. Une idée de ce qui serait “mieux”, “plus juste”, “plus adapté” socialement. Et face à cela, un mouvement intérieur plus spontané, moins maîtrisé, moins lisse.
C’est là que la question de la “meilleure version de soi-même” prend une autre couleur, plus sombre. Car derrière cette idée, il y a souvent une intention sincère : évoluer, grandir, se sentir mieux dans sa vie. Toutefois, dans la manière dont elle est souvent mise en pratique aujourd’hui, elle glisse vers autre chose. Une forme de correction permanente de notre humanité.
On observe ses réactions au microscope. On ajuste ses comportements pour plaire. On tente de s’aligner avec une version idéalisée, lisse, sans aspérités.
Et petit à petit, sans forcément s’en rendre compte, on s’éloigne de ce qui est déjà là. De ce qui ne correspond pas tout à fait aux critères de perfection. De ces zones plus imprévisibles, plus sensibles, parfois dérangeantes… et profondément vivantes.
À force de vouloir être meilleure, on se tient à distance de soi.
De la correction à l’attention : un changement de paradigme
Ce que j’ai senti, ce jour-là à Aubenas, et dans les jours qui ont suivi, c’est une envie très simple. Revenir à quelque chose de plus direct. Moins travaillé. Moins optimisé. Un rapport à soi où il n’y a pas toujours quelque chose à améliorer, et parfois simplement quelque chose à écouter.
Cela ne veut pas dire renoncer à évoluer. Cela veut dire changer de point d’appui. Passer d’une logique de correction à une logique d’attention. Ne plus chercher en priorité ce qu’il faudrait transformer, et commencer par regarder ce qui est déjà là, même si ce n’est pas parfaitement cohérent, même si cela ne rentre pas dans une case claire.
Changer d’avis.
Rire seule.
Hésiter longuement.
S’emballer pour un rien.
Autant de mouvements qui, dans un certain cadre normatif, peuvent être perçus comme des défauts… et qui, vus autrement, deviennent des signes vitaux de santé intérieure.
À cet endroit, quelque chose devient très clair. Ce que l’on appelle “défauts” dépend beaucoup du regard que l’on pose dessus. Dans un environnement où la cohérence, la stabilité et la maîtrise sont valorisées au-dessus de tout, changer d’avis peut sembler problématique. Dans un cadre où l’on attend de la retenue et du conformisme, rire seule dans une salle peut paraître déplacé.
Pourtant, si l’on décale légèrement le point de vue, ces mêmes mouvements racontent autre chose. Ils parlent d’un lien direct à ce qui se vit. D’une capacité à réagir, à ressentir, à s’ajuster en temps réel. Ils ne sont pas toujours confortables, ni pour soi, ni pour les autres. Ils peuvent surprendre, déstabiliser, sortir des cadres attendus. Et c’est précisément là qu’ils deviennent intéressants.
Ils ne sont pas propres. Ils sont vivants.
Le piège de la perfection : l’ennui garanti
Ce qui se joue derrière cette idée de “meilleure version de soi-même”, c’est souvent une recherche de forme. Une envie de lisser, de rendre plus acceptable, plus stable, plus maîtrisé. Cela peut partir d’une intention juste, celle de se sentir mieux, plus alignée, plus en paix. Et en même temps, il y a un risque majeur. Celui de se rapprocher d’une version plus correcte… et de s’éloigner d’une version plus réelle.
Car la vie, dans ce qu’elle a de plus authentique, n’est pas toujours linéaire. Elle déborde parfois. Elle hésite, elle change de direction, elle se contredit. Elle peut être joyeuse et inconfortable dans le même mouvement. Elle ne rentre pas facilement dans une version optimisée par des algorithmes de développement personnel.
Vouloir la faire entrer de force dans un cadre trop propre, c’est prendre le risque de la réduire.
C’est ici que la phrase entendue lors d’un stage avec Deepak Chopra revient avec une force particulière. Il avait proposé un exercice simple : imaginer ce que serait une personne parfaite. Une personne sans défaut, sans contradiction, sans zone d’ombre, toujours alignée, toujours juste. Puis il avait ajouté, presque avec un sourire en coin : une telle personne serait profondément ennuyeuse.
Sur le moment, cela peut faire sourire. Et en y revenant, quelque chose s’éclaire. Ce qui nous touche chez les autres n’est jamais leur perfection. Ce sont leurs aspérités, leurs élans imprévus, leur manière d’être parfois un peu à côté et pourtant pleinement là. Ce sont ces moments où quelque chose échappe au contrôle et laisse apparaître une forme de vérité brute.
En repensant à cette discussion à la Ferme, une autre évidence s’est dessinée. Si ce que nous cherchions, sans forcément le formuler ainsi, ce n’était pas une meilleure version de nous-mêmes. Si c’était un espace où nous pourrions être sans avoir à nous corriger en permanence. Un espace où ce qui est là peut se dire, se vivre, sans être immédiatement évalué ou ajusté.
Ce type d’espace devient rare.
Non pas parce qu’il est compliqué à créer. Plutôt parce que nous avons pris l’habitude de fonctionner autrement.
Nous anticipons le jugement. Nous filtrons nos pensées. Nous adaptons nos émotions. Et cela devient presque automatique, inconscient.
Les rencontres Élan-Vie : un sanctuaire pour l’être
Ce que je propose, à travers les rencontres Élan-Vie, s’inscrit précisément à cet endroit. Il ne s’agit pas d’un espace pour devenir meilleure, ni pour travailler sur soi dans une logique de progression linéaire. Il s’agit d’un cadre simple, sécurisé et bienveillant, où l’on peut déposer ce qui est là, tel que c’est.
L’objectif est d’observer ce qui se passe lorsque l’on cesse, même brièvement, de vouloir corriger.
Ce n’est pas spectaculaire.
Et pourtant, quelque chose change.
Lorsque la pression de devoir être autrement se relâche, même légèrement, des choses réapparaissent. Des envies oubliées, des élans spontanés, des perceptions plus fines. Une forme de clarté qui ne vient pas d’un effort supplémentaire et d’un contact plus direct avec soi.
Ce mouvement peut sembler simple. Il ne repose pas sur une méthode complexe, ni sur une transformation radicale en dix étapes. Il demande surtout une chose qui, aujourd’hui, est devenue presque inhabituelle : laisser de la place à ce qui est déjà là.
Sans chercher immédiatement à l’améliorer.
Sans vouloir le rendre plus acceptable socialement.
Juste le regarder.
L’écouter.
Le laisser bouger à son rythme.
Revenir à la vie, simplement
En écrivant ces lignes, je repense à ces deux scènes. Changer d’avis face à l’adversité. Rire seule dans une salle de cinéma. Deux moments très simples, presque anodins. Et pourtant, ils marquent un point de bascule. Celui où l’on choisit, consciemment ou non, de rester en lien avec ce qui se vit, plutôt que de se conformer à une attente implicite.
Ce choix n’est pas toujours confortable. Il peut créer du décalage, de l’incompréhension, parfois même un peu de solitude. Et en même temps, il ouvre un espace particulier. Un espace où l’on cesse progressivement de se regarder comme un projet à optimiser.
Et où l’on commence à se rencontrer autrement.
Alors la question n’est peut-être pas de savoir comment devenir une meilleure version de soi-même. Elle pourrait être plus simple. Plus directe. Plus vitale.
Qu’est-ce qui, en toi, cherche déjà à vivre… sans avoir besoin d’être amélioré ?
*La “meilleure version de soi” désigne souvent une version idéalisée, plus performante, plus maîtrisée, vers laquelle on cherche à tendre.
